Cometa

Acaban de graduarme
la vista; soy miope.

Les dije entonces que me pasa
parecido con la sangre, y si podría...
si podrían hacer algo.
'O la llamas o te sientas a escribir'
me dijeron,
y aquí estoy.

Y me siento a decirte lo que sabes
ya, y que aquí sigo, y que me cuesta
estar quieto mientras la vida
me pasa su lengua por la cara;
aquí sigo,
durmiendo mientras arden los colchones,
(cantando por si escuchas)
dejando que taladres en silencio el
terco muro de mi soledad
o caminando con pereza
por un recuerdo que siempre cae de pie.

queriendo levantarte
de nuevo la cabeza o sujetar
tu corazón con una mano
y con la otra despeinarte,
y pensar
que cada uno de tus pelos es un cable de cometa
(lo sé,
lo sé porque lo vi:
soplaba el viento y me miraste
a los ojos entre la nieve
caliente do Courel)

esparciendo mis cascotes
en tu linda libretita negra;
gritando ven,
dame la mano,
el mundo no es tan monstruo si la que aprieta
los dientes eres tú;
déjate
llevar, que las olas de la vida
acaricien nuestros pechos,
y que se rindan,
morir ya no es una
opción:

que se rindan ellas.

Ventana a unas ruinas

Ven,
escúchame;
en las cenizas de este
puente me maté yo.

Ahora,
en este pecho desfigurado es donde intento resucitar
abrazándome,
baboso,
a una vida que no creo merecer.

Aquí la ducha, donde me disuelvo sin mucho dramatismo.
Aquí unas baldosas que conocen
mi torso demasiado bien.
Aquí el armario con sus muertos,
al fondo,
el desierto en el salón.

Y esto, esto es mi habitación,
y aquí me siento
a dejarme masticar por el tiempo.
Hago castillos, soplo para deshacerlos,
me asomo a mis ventanas
(vosotros les llamáis fotografías)
susurro tu nombre,
dudo dos segundos
y me agarro a esta cama sin hacer,
lo único que
                     se ha
                               quedado
                                              a flote.


Hasta donde alcanza tu vista,
todo esto son los restos de mi mundo.
Mi mediocre mundo, donde
las lágrimas no pagan
un motivo para seguir.